Un confit ne manque guère lorsqu’on fait le canard.
Oh, Terre aimée, nos actes ont le virus de notre vérité.
Te retrouver dans nos lieux secrets n’a que trop cuit l’évidence de notre destinée.
Cassons la croûte empoisonnée en ce début de printemps où chante en ton coeur le bonheur d’un horizon vénéRé.
© Emilie ZébeRt